Eu nunca quis que isso fosse um diário (aliás, faz um tempo que postei pela última vez).
Um diário é para ser guardado, escondido, trancado, não é para ser publicado. Há angústias, sentimentos, pensamentos e pesadelos que apenas nos pertencem. Ninguém tem nada a ver com isso!
Mas chega um momento na vida de uma pessoa ("what you talking about!?") em que as coisas caminham fora de controle e tudo o que se tem a fazer é esperar a ventania cessar.
Nunca fui transparente, nunca precisei ser falsa para tanto; nunca tive a intenção de ser perfeita, porém meus erros vêm se mostrando imperfeitos demais...
Há certas sinceridades deslavadas que mereciam ser omitidas; há certos atos que nunca deveriam ser consumados; há certas promessas que não deveriam ser feitas (mesmo se cumpridas).Há certas verdades que parecem mentiras e não merecem ser ditas...
"O que faz o homem são seus atos". Pois eu digo (dane-se se é ingenuidade) que somos feitos de sentimentos. Agir é conseqüência, agir é optativo. Sentir é obrigatório, ninguém está isento de sentir.
Um dia de cada vez. O único instante que se tem para viver é este. Há pouco tempo para se viver, pouco menos para decidir e menos ainda para se desperdiçar.
Eu não simplifico as coisas, são os outros é que complicam demais. Eu tenho consciência de que um raio pode cair na minha cabeça num domingo de sol no parque. Eu sou racional o suficiente para não acreditar cem por cento na minha razão; sou igualmente passional a ponto de me entregar, mas de nunca me revelar.
Ora, se não fossem os enigmas... a dúvida é tão mais proveitosa, o inesperado tão mais excitante.
Se a bola vir até meus pés? "ah, futebol é uma caixinha de surpresas". Mas com toda essa minha habilidade... é tão provável que a bola vá para o fundo da rede, quanto que foram os meteoros que dizimaram os dinossauros da face da Terra...
Meus sentimentos me pertencem. Meus pensamentos me pertencem. Meus pesadelos me pertencem. São as únicas coisas verdadeiramente minhas.
E eu faço questão de levá-los comigo.
